PENSIERI CALVI

2012-02-02T12:23:00.000+01:00

Ho messo la testa nel secchio
come in un sogno da attraversare
Come chilometri di luce nera
come un bagaglio da recuperare
nelle stazioni di mezzanotte
senza volermi svegliare
per qualcosa che non ha orario

Ma non può aspettare

2012-01-30T20:17:00.003+01:00

Nella truce transumanza d'anime il ragno tesse una tela d'amianto. E si annida ancora nei rombi irregolari delle mie rimozioni sottili. Come un soffocamento d'Ape nel velenoso nettare. Come il fatto incompiuto nell'unto cumulo di parole.
Ciò che facciamo ingurgitare alla nostra mente è il prodotto scarno e scarto delle nostre insanabili tristezze. E nel girotondo divampiamo con esse in un'implosione esagitata molesta. Quasi a sussurrar conferma della nostra più intima inadeguatezza. Quasi a voler gridare aiuto per la nostra spietata irregolarità.
La voce si fa sempre piu forte. E gli occhi come inchiostro si spandono in un centimetro di brezza. Che separa gli intenti. Da un'altra seria, fortuita e dolcissima pagliacciata.

2011-12-08T22:56:00.001+01:00

Questo video mi sconvolge. Non riesco mai a guardarlo tutto.

Il giorno in cui aprirò gli occhi cadrà la primavera neve.

2011-12-08T22:39:00.002+01:00

Il Capofondo

Un albero. Il tronco lacerato, mollo e infetto. I rami anemici, aridi e malati. I frutti.
Orrendi e immaturi nella forma. Disgustosi nel colore ed in procinto di precipitare nelle fauci di una nullità matrice d'Inferno.
Questo albero. Non avrebbe dovuto proporsi mai. Avrebbe dovuto avere la rettitudine, l'onestà, la serietà, la coerenza e la civiltà di lasciarsi. Lentamente. Appassire.

2011-12-08T20:25:00.002+01:00

Le Creature Figlie Di Nostro Signore

Nel graduale calare della cattività randagia umana, nasce d'impatto un improvviso sgretolarsi di ossa ed un parallelo formicolio di cranio accompagnato da un malato lassismo nei confronti degli stimoli vitali. Un adagio fiacco tra il tepore sudoriparo scandisce il tempo infame e un dolore animale subentra tra gli scorci di una lucidità sfalsata. Le scale che congiungono le dimore impolverate diventano motivo di conservazione spicciola di forma e le opzioni di raschiamento somatico si realizzano in un miraggio da rimandare.
Nei successivi attimi all'inaccettabile crescita, si crea una scatola sferica gradevolizzata di fiocco e la nebbia che prima ovattava le sviste inizia lentamente a dissiparsi.
Sarà possibile oggi scorgere l'inquietudine e l'ineguatezza di tutte le creature figlie di nostro Signore.

2011-11-21T11:37:00.002+01:00

Fabrizio De Andrè - Hotel Supramonte

Passerà anche questa stazione senza far male
Passerà questa pioggia sottile come passa il dolore...

2011-11-20T23:43:00.001+01:00

Nave D'oro

Nave d'oro sulle mine del mare. Sole opaco nella trama funebre di un tappeto sporco.
Lascerò la fanghiglia del mio sangue a questi ultimi attimi di coscienza. Riporrò le cascate dei miei occhi nelle zampe di un lupo dal mantello nero. Brucerò ogni singolo coriandolo di foto che mi vide respirare. Strapperò per sempre l'anima dal mio cuore e trainerò queste gambe livide dove una nebbia saprà ingannarmi. Affogherò nel punto più profondo del mio oceano di smeraldi. Morirò nel respiro peggiore di tutte le parole che non ho mai saputo dire. Mi risveglierò nel grembo di una casa abbandonata. Mi circonderò di api festanti. Cavalcherò le paure dello stomaco e mi innamorerò di tutti i serpenti travestiti da angeli.
Tornando dal fondo di una bottiglia. Scriverò addio sulle palpebre di colui che fingerà di aver capito.

2011-11-15T12:05:00.006+01:00

Dal finestrino di un treno si può vedere il film della nostra vita. E di notte dopo il tramonto. Il riflesso del nostro corpo in lacrime. A quel punto ogni stazione potrebbe accogliere il gelo delle nostre mani. E condurci amorevolmente nella tempesta della città. Luccicante trita anime. Dove dissolversi con gli angeli che un tempo bruciarono per sempre le loro ali.

2011-11-14T15:40:00.001+01:00

Scatola Nera

Frane e rovine d'animo. Come quando crolla il suolo e ad aprirsi è una voragine senza spazio.
Nei crateri allestiti d'erba un surreale volo di farfalle. Come la tremenda pace dell'occhio di un ciclone. Come la danza di un pesce senza incubi nel mare in tempesta.
Frane e rovine d'animo. In un crescendo di acquari e pozzanghere. Nel vortice mortale di grotte e gabbie. Nel tatto truce di un corpo sfatto e in attesa.
Gli abissi d'inverno cullanno la vera essenza di una vita. E la sussurrano alle dolci note del vento. Che diventa calmo e muto. Un attimo prima della resa all'ultimo respiro.

2011-11-03T19:36:00.003+01:00

Non ci sono. Così come non c'è la mia pelle.
Tra gli spazi lasciati da una nebbia scrosciante recupero un bouquet di lacrime e sguardi evitanti.
L'unico freddo che riesco a riciclare è sempre quello. Insito malato nelle passeggiate solitarie. Vomitato tra il pavimento e una panca. Calpestato tra chiodi arrugginiti e ghiaccio in anticipo.
Le porte e le scale che mi riportano tra le foglie di quei panni stesi si sciolgono tra la vuota pienezza del mio essere perso.

2011-11-03T12:31:00.003+01:00

σφαγνός

Stendiamo una nuvola penosa sulla testa degli Orsi affamati, sul loro tristissimo luccichio dentale e su quel torpore di labbra vomital-confetto.

2011-10-28T14:10:00.004+02:00

La Spiaggia Degli Angeli

So che ci siete. Traghettatori di sangue calmo. Custodi silenziosi dei temporali dell'anima.
Varcate in pace questa soglia marcia. Posate il vostro mantello bianco sul capo di chi scivola.
Adagiate le vostre mani calme sul terremoto dei cuori. E abbiate la premura santa di un sorriso rassicurante. Per i vostri figli arrugginiti dagli incendi dei Natali. Per tutti i ritratti che macchiano di vita la paglia logora del mio nido.
So che ci siete. Angeli di sabbia. Abitanti assoluti dei miei spazi di schiarita. Dileguatori ultimi delle nostre atroci paure di nebbia.

2011-10-27T20:06:00.004+02:00

Futuro Passito

Mai mi fu cosi chiaro il contorno del fantasma.
Lenzuola ardenti e tovaglie viscide si trasformarono in cappio. Mentre passeggiavo coglione su tappeti di cristallo in cocci. Mentre respiravo il fumo di un rogo di altalene. Proprio quando decisi di strisciare per il freddo deserto delle rotaie.
Mai mi fu cosi chiaro il contorno del fantasma.
Campi innevati mi risucchiarono in una tazza di speranza. Mentre sbriciolavo le mie valigie impacchettate. Mentre dormivo sopra un letto di pelle ispida. Proprio quando decisi di affacciarmi dalla corsa di un finestrino letale.
Mai esisteranno sorsi speziati di calma. Mai guarderò le nuvole sorridere. Mai scavalcherò il muro che mi separa dalle mosche buone. Mai dormirò senza l'incubo di un braccio paralizzato.

2011-10-18T15:59:00.004+02:00

Senza Titolo

Nascono e muoiono infinite porzioni di fiori. Dentro e fuori questo fazzoletto di pelle. Tra gli spazi micro di un metro di pagliacci. Oltre ogni sciocca concezione di distanza.
Nascono e muoiono i frammenti di ciò che eravamo. Tra gli applausi goliardici di un plotone d'esecuzione. Sotto la spinta denaturata di chi ci separa dall'alba per condurci verso questo inevitabile annegamento di sole.

2011-10-07T23:28:00.005+02:00

Oικογένεια

Torna a sorridermi tra parole che non voglio più sentire. Ricongiungimi agli occhi spenti di quel labirinto di rughe neonate. Donami ancora il gusto di credere a tutto ciò che adesso mi sembra vano.
Fammi abbracciare il corpo esile di chi ancora crede a questo nido. Rendimi capace di piangere in ginocchio al cospetto di chi mi nutre. Dammi la forza di spezzare questo pane senza sudore.
Dimmi che tornerai nel mio cuore. In tutta la purezza di quando partivamo insieme. In tutta la gioia che ci accompagna tra gli scorci di una foto.
Promettimi che svuoterò il pianto di queste gocce nella fogna dei brutti ricordi. E che tornerò da voi. Felice di credere ancora all'amore che non avete mai smesso di donarmi.

2011-10-07T23:21:00.005+02:00

Stratega

Un uomo felice e con gli occhi pieni di lacrime fuggì una vita intera dalle sue responsabilità.
Quando finalmente lo trovarono lui era già morto.
Felice...e con gli occhi pieni di lacrime.

2011-10-03T20:26:00.005+02:00

Amputato, bagnato e rinchiuso nella piu grande cella frigo del mio sottoscala.
Consumata la carcassa esanime da bocche untuose. Sfrangiata l'anima da attese chiodate.
Mi riposo a metà rannicchiato nella cuccia. Sperandomi nel dissipare del fumo. Accettandoni nell'assoluta brevità monca di ciò che ora sminuzzo coi denti.

2011-09-07T23:43:00.003+02:00

Scendi piano pioggia infame. Schizza sui bordi dei tavoli vuoti. Corrodi e infiamma la mia pelle alla deriva. Occulta di fango questi specchi ormai incrinati.
Scendi piano. E flagellami tra i mattoni dell'incertezza. Distruggimi tra le incanalature dei sassi ardenti. Sconfiggi per sempre la corazza della tua facile preda.
Pioggia labile. Cadi sulle pagine dei miei diari sfocati. Illumina di brina tossica le immagini che mi sbricioleranno. Fa che tutto sia dolcemente anestetizzato. Dal parto dei raggi. Fino alla morte del Sole.

2011-09-07T00:26:00.003+02:00

Autunno. Fiume dolciastro di foglie e neve sciolta. Strada sterrata di vento e incertezze. Collina arancio senza vetta.
Autunno. Lacrimoso attrito di mani lontane. Triste speranza di pozzanghera limpida. Trama di rischio e partenze.
Autunno. Lieve affanno di mare. Abbraccio crepuscolare. Aspra brina di addio.
Autunno. Binari e bottiglie abbandonate. Panche scorticate e valigie sbiadite. Ricordo notturno di onde ammalianti.
Autunno. Settembre fantasma. Ruscello trainante di vino. Diluvio di occhi che non vorrebbero cambiare.

2011-08-31T23:53:00.003+02:00

Test

Entità "umane" affronteranno la prova di Umanità.
La commissione che sarà composta da santità canine, feline e lacertili.
Dopo un accurato e giusto sventramento dell'anima dei candidati.
Provvederà al soave smistamento cerimoniale del loro dannoso disgusto facciale.
E tu. Dolcissimo fratello.
Sarai vendicato.

2011-08-26T02:31:00.003+02:00

L'opinionismodico

Da quando sono diventato multiplo di me stesso la matematica è diventata una mia opinione.
Ora potrò finalmente gustarmi nell'esprimermi dandomi una colpa senza dolore diretto.

2011-08-23T21:44:00.003+02:00

Homo

Uomo. Truce cingolato di pelle dalle mefitiche sembianze. Squallida rosa sangue. Splendido ritratto lupo.
Uomo. Silenzioso ordigno di fibre. Villana accozzaglia di bava. Insincero infuso d'ombra.
Uomo. Splendida compagna senza slip. Affidabile puttana. Ineffabile sostegno avvoltolato alle caviglie.

2011-08-23T14:44:00.002+02:00

Sedimento

Il gioco sinistro di un illusionista ubriaco permetterà alla fragilità del mio muro somatico di sparire completamente. Ma non mi asterrò però dal ringraziare il longilinei blocchi di cemento che mi salvarono dal soffocamento acquatico.
Si sbricioleranno le gambe ed una nuvola di api colonizzerà il mio alveare.
Ma nel ricordo turpe dei miei legamenti, un sostanzioso gruppo di ribelli salverà ciò che innegabilmente è stata la mia indecomponibile personalità.

2011-08-11T00:49:00.005+02:00

Abboccare All'Amo

Odio alcune frasi del cazzo tipo questa. Odio la maggior parte dei culi adagiati sulle panche delle piazze. Odio le fotografie che ritraggono le mie solite espressioni peggiori. Odio la sedia su cui sono seduto adesso. Odio gli entusiasmi e gli attriti di un convivio. Odio le parole pronunciate affannosamente. Odio i silenzi e tutti i suoni circostanziali. Odio facebook in tutti i suoi elementi. Odio molti scritti del mio blog. Odio il mio apparato fonatorio. Odio il concetto che gli occhi siano lo specchio dell'anima. Odio chi non ama la profondità di uno sguardo. Odio le mie contraddizioni.
Odio i bicchieri di plastica. Odio le pressurizzazioni emozionali. Odio dovermi giustificare nonostante a nessuno sbatta un cazzo delle mie giustificazioni. Odio non essere ascoltato. Odio essere osservato.
Odio essere assistito. Odio essere esaminato. Odio la resa, i conti e la resa dei conti. Odio chi predica male e razzola bene. Odio la musica delle giostre, lo zucchero filato e il pulviscolo atmosferico.
Odio il sale, lo iodio e tutto ciò che io ho dato. Odio tutto ciò che ho scritto finora. Odio dovermi smentire. Amo darmela a bere per ubriacarmi di illusioni.

2011-08-10T20:35:00.004+02:00

Eternit

I fili intrecciati del nido. La candida stoffa del giaciglio. Lo stucco dei muri. I fornelli spenti della cucina. Il disordine pulito dei letti.
Componenti d'arredo dell'anima. Rifiniture sontuose giallo oro. Profumo di caffè stantio. Quadri e montagne di silenzi.
Rose domestiche. Uragani senza soluzione. Spine di dolore. Gocce stipate.
Legno e acciaio. Pelle rugosa e squarci di seta. Errori d'amianto senza più confini.
Nessuna redenzione. Soltanto immagini di piccoli uccelli bloccati e tesi. Immobili. Con l'osso del collo irrimediabilmente Rotto.

2011-08-08T12:17:00.002+02:00

Coscienza

Il millantatore di felicità è deceduto in data da non destinarsi schiacciato dal peso di una combutta oculare.
La salma non sarà mai ritrovata poichè nessun oceano sarà mai in grado di occultarla.
Nessun gioco di parole. Soltanto evidenza palese della mia inconfutabile invisibilità. Quest'ultima cucitami addosso da mani che riconosco come mie.
Qualcosa fluttua sulla superficie del lago. Il suo contorno fantasma mi ricorda che forse qualcuno calpestò questa palude. La sua forma dal profumo mieloso e acre mi suggerisce che le foto che mi ritraevano seduto e spalancato probabilmente sono state reali.
Ciò che passeggia leggiadro sul ciarpame di binari tossici è lo strascico d'ombra di un matrimonio con me stesso che certamente non sarà mai celebrato.
Un verme decerebrato corre senza sosta. Scappa e saluta i miei sorrisi stupidi inoculati da chi non potrò mai e poi mai odiare.

2011-07-29T01:13:00.003+02:00

Ovvio Alla Coque

L'ovvio è in questo.
Una madre di pettirosso tramite un verme zuppo di codice, trasmetterà alla progenie ciò che l'introiettamento gli diminuirà l'esistenza terrena.
Ora.
L'uccello più duro e impudente appagherà di gusto le molteplici bocche sociali.
Il più floscio e molle si autoinculerà traendone come se non bastasse un disgraziato piacere.

2011-07-21T01:55:00.003+02:00

Bomboloni

Il carnevale Infernale copre e guarnisce il cerchio dei miei 365 giorni.
Il suo costume celestiale dona ai miei occhi uno scintillante scorcio di paradiso.
Mezzorosso, mezzosangue e mezzoblu.
Gli uomini spremono con cura la sacca di stoffa della dolcecrema infetta.
Ed io con loro. In un crescendo piramidale di disgusto dolciario.

2011-07-07T15:44:00.004+02:00

Ecco

Da cosa si evince l'adeguatezza alla vita? Da quello che fai? Da ciò che dici? Da cosa trasmetti?
Cosa trasmette la TV stasera? Il nulla più assoluto. Oppure una trasmissione soddisfacente?
L'iscrizione al progetto vita richiede requisiti intrinseci. Necessita di facce moderne inserite nella lista di collocamento.
Il tuo spazio racchiude un milione di pianeti. Cento volte il mio. Quindi il mio. Non avrà le tue medesime visite aliene. Non avrà dunque. Le tue medesime possibilità.
Il gioco finisce qui. Lo scacco pazzo della scacchiera matta. Oppure il gioco delle anime sorridenti che danno tra gli scorci delle montagne di non appartenenza.
SEMPLICEMENTE. Il mondo non è cosi sufficientemente grande da accogliere i guizzi geniali della gente. Non è cosi capiente da custodirne le lacrime ed i conseguenti sorrisi aspirazionali.
Un vaffanculo sarebbe adesso una ovvia domanda e risposta a te che recluti per illudere.

2011-07-03T00:22:00.002+02:00

Iodioti

Compra, cambia, prova, mostra, acquista, indossa, butta, lava, smacchia, posa, sistema, radi, trucca, lacca, vivacizza, segui, aggiorna, tratta, spendi, esponi, ostenta, sputa, vomita, muori.

2011-06-16T12:49:00.001+02:00

Cullato da perturbazioni e brividi tendo la mano fuori da questa finestra. Sento Angeli e materia diffondersi al di là della mia pelle stanca e vedo i tuoi occhi dissolversi tra le bianche nuvole della sera. Le mie mani vorrebbero essere altrove, le vorrei tese e intente al trasporto leggero di una valigia infinita, le vorrei umide di brina raccolta da un finestrino in corsa. Raccolgo residui sparsi di profumo diluito nella sporcizia di un pavimento, stringo i futuri cocci di un'ampolla fragile, raccolgo il mosaico di un mare che vorrei vedere tra i pori di questo schermo. Il senso di questa notte viaggia su foglie d'autunno, inumidite da lacrime di nuvola, annacquate da pioggia timida, sbriciolate dall'incuranza di un vento troppo nascosto. Ammiro la luccicanza del vetro, un finto calice di vino buono, una candela di vaniglia che mi conduce dove le carezze hanno già smesso di franare.

2011-06-14T11:23:00.002+02:00

Impetro

Le entità umane prendendo sano spunto dalle difese d'attacco feline, imboccano i loro spazi marci con il cucchiaio della provvidenza.
Insaporiscono il brodo primordiale di convinzioni grottesche e recitano una parte in fine dentro i bordi taglienti di una maschera.
Lo spettatore pagante assiste allo scempio del teatrino, contando le ore che lo separeranno dalle quinte essenze di un'uscita secondaria silenziosa.

2011-06-14T11:12:00.003+02:00

Impetro n.2

L'accumulo a dosaggio lieve e costante di un composto rende satura una soluzione labile.
Se il chimico della porta accanto avesse avuto un'intuizione precoce, avrebbe partorito profumi capaci di fomentare il guizzo di una continuità temporale.
Spesso ciò non accade e le formule vengono accantonate tra i topi della soffitta.
Il finale sussiste nell'ennesimo lascito di una scia denaturata dal profumo trenta volte stomachevole.

2011-06-14T02:19:00.008+02:00

Impetro n.3

Domande limitrofe. Smantellamento di vuoti. Scorie a rendere.
La miseria dell'essere spesso ci impone ragionamenti sfilacciati inerenti ad entità adiacenti che nulla hanno da offrirci fuorché milze piu o meno simili alle nostre.
Ergo.
Dov'è il senso di tutto questo domandarsi?

2011-06-14T01:34:00.002+02:00

Ciò che sorvolavo era chiamato pianeta o comunque groviglio cromatico di popoli.
Le mie ali erano di allergico spago graminaceo. I miei occhi due biglie di ghiaccio glabro.
Ciò che percorrevo erano cocci striati o comunque avanzi di sbocco autostradale.
Le mie gambe erano un garbuglio di rame e meccanosità. La tua schiena un piccolo avamposto di peccaminosità.
Abbracciavo una statua di marmo felice. Tra le anse delle mie dita scorgevo il ritratto perfetto di un'accozzaglia di colori pastello. Il dipinto per eccellenza. Che mi ritraeva pallido sull'uscio deserto di una tristissima fuga.

Anoushka Shankar -- Beloved (Thievery Corporation Remix)

2011-06-10T21:01:00.000+02:00

Quando nacque quel quanto di rabbia sufficiente, necessario e cosi forte da farci strappare i bordi delle immagini passate?
In realtà non passarono mai quei treni arrugginiti, ossidati, deteriorati, induriti, che molti di voi avevano già preso anni prima. Non sono mai attraccate quelle stive di pancia su navi solenni che adesso mi fanno piangere. Ma che un tempo notavo. Ma che un tempo cercavo.
Il porto dell'anima brucia nella beffa sottile di un caldo smorto. Le parole implodono attraverso pose lattiginose di individui abietti. Il mio stomaco brama brame di fluidi frizzanti.
Il mondo mi accoglie ancora in tutto il suo splendore bieco. Organizzandomi palestre in ruolo di bersaglio. Illustrandomi la miriade di possibilità scintillanti di un futuro pruriginoso. Preparandomi tempi ridottissimi per l'ennesimo e goffo cambio d'abito.
Un'entità errante dispone con cura le travi che lo difenderanno dalle piogge a venire. Da quelle nuvole che porteranno in grembo liquidi cosi distanti che difficilmente saremmo in grado di definire Acqua.

2011-06-10T11:18:00.005+02:00

Mission Del Blog

Racconti introspettivi destinati a sparire. Dopo la dipartita dell'anima ed i corrispettivi crolli del cerchio.
Preferisco dunque erogare fiumi di quattrini al sale piuttosto che perdermi nell'illusione di una risata rigurgitata da uno stomaco gonfio.
Che la vista sia strettamente limitata all'analisi di tutto ciò che in altre circostanze diversamente terrene risulterebbe di difficile digestione.

Steve Roach - Your Own Eyes

2011-06-10T11:08:00.000+02:00

Tramonto dell'anima. Fondo di calice. Tempesta muta. Pioggia di cera battente.
Tramonto dell'anima. Altipiani di polvere e lenzuola. Incubazioni di particelle aliene.
Tramonto dell'anima. Resa allo strapotere dello spazio. Desolazione di mosche. Necropoli e vetrine.
Tramonto dell'anima. Spazi aperti. Capanno di zingara. Speranza cartacea di luna nera.
Esponimi su plastico tossico la differenza cromatica tra il tramonto ed una fine all'alba.

2011-06-09T16:16:00.001+02:00

X M.G.

Passano i giorni. Passano i mesi. Passa il tempo. Ed io ti amo sempre di piu. Ed è un dolcissimo piacere accogliere il calore di un amore che non vuole smettere di crescere.

2011-06-07T20:45:00.001+02:00

Futuro

Il futuro è un esercito di cemento armato. Inesorabile avanza nella mia mente. Inesorabilmente. Nel cuore e nella mente.
La paura della sua forza occupa tutte le ombre delle mie colline d'argilla. Il luccichio della sua armatura fiera schiaccia ogni trincea delle mie difese di pelle. Ogni centimetro del suo costante assillare liquefa i miei timpani oramai sordi al presente.
Come una dolcissima cascata di paradiso precipita dalle vette dei miei sogni infranti. Mi scivola sull'umido lacrimale della retina. Mi logora e mi sconquassa distruggendomi le filiazioni di uno sfogo dovuto.
Il volto sublime e magnifico del futuro nasconde strade e nidi di inverni eterni. Nel suo stomaco occulta metri di spago e valigie annacquate. Tra il suo invogliare cela carezze profumate di mani ardenti.
Percorro un viale di fuga contornato da meravigliose ortiche ad iniezione lenta, irreversibile e letale.

2011-05-23T13:00:00.002+02:00

La Vita

La vita è opportunità, coglila. La vita è bellezza, ammirala. La vita è beatitudine, assaporala. La vita è un sogno, fanne una realtà. La vita è sfida, affrontala. La vita è un dovere, compilo. La vita è gioco, giocala. La vita è preziosa, abbine cura. La vita è una ricchezza, conservala. La vita è amore, godine. La vita è un mistero, scoprilo. La vita è promessa, adempila. La vita è tristezza, superala. La vita è un inno, cantala. La vita è una lotta, vivila. La vita è una gioia, gustala. La vita è una croce, abbracciala. La vita è un'avventura, rischiala. La vita è pace, costruiscila. La vita è felicità, meritala.
La vita è vita, difendila.

Madre Teresa

2011-05-18T00:07:00.003+02:00

Organizzarsi Per Discutere Sul Futuro Che Non Tornerà Più

Le fauci del convivio bramano riscontri e libretti ardenti di giustifica. I reni adagiati sulle panche di petrolio urlano verdetti flautati. La bava stipata nei barattoli del sale vomita ricordi ravvisati dalle tavole dell'Imperatore animale.
Il mio contorno cercherà di conservare la tranquillità del suo perimetro.
Perché il futuro è roseo come la glassa di questi confetti nucleari. Nero come questo cielo di mezzogiorno. Viola scuro come i fuochi fatui che illumineranno il presente.

2011-05-06T09:33:00.001+02:00

Madre

E sorridevi tra i ricami delle tue foto in bianco e nero
Le rughe sembravano un miraggio cosi come i pistilli che ti avrebbero sconfitta
Dolcissima donna che mi hai creato dalla trama dei tuoi fili
La tua nave affonda in un miraggio di lacrime senza tempo
Ma le mie mani vorrebbero trattenerti per ridarti la gioia
In un piccolo dono per te che in una notte di Novembre decidesti di darmi la vita.

2011-05-05T15:43:00.001+02:00

Salici piangenti in rotta sicura verso un rinvigorimento di rimpianti.
Perduti e senza più dimora sono i bordi morbidi di queste pagine di vita. Relegate e sepolte sono queste ombre un tempo efflorescenti. Sfatti e dissestati questi viali allora fioriti tra i passi della mia spensieratezza.
Con tutta la forza rimasta stringo un pugno di diamanti senza più valore...e provo a regalarmi quel vago alone di un sorriso sbiadito...anche se i miei occhi non vogliono più smettere di piangere.

Sigur Ros - Njosnavelin [HD]

2011-04-28T15:59:00.000+02:00

Giorno di pioggia. Autostrade in lacrime verso il ritorno. Pozzanghere filigranate di brina. Orizzonte curvoplumbeo.
Giorno di pioggia. Contorni di mani sul finestrino. Profumo di caffè tra gli addii della gente. Luci spente e case impacchettate.
Giorno di pioggia. Sfuggente ammiccamento d'inverno. Muto dondolio di foglie. Regressione interna sporca.

2011-04-28T12:51:00.002+02:00

Insetti

E fuori piovono gocce chimiche attorno alle mie naturali. Tutto ciò che oltrepassa la mia barriera ematoencefalica finisce per lasciarmi un segno. Forse indelebile, sicuramente irreversibile.
Mi dirai che sto dicendo la stessa cosa. Mi dirai che non sto dicendo niente. Forse è proprio questo niente che nel suo costante sopraggiungere lascia dentro di me un segno. Forse esistente, sicuramente vivo.
Le parole mute pronunciate dal trono di un ruolo impastato imburrato ed infornato alimentano i vissuti del mio stato di veglia aumentando altresì la caratura dei miei sogni peggiori.

2011-04-20T00:47:00.004+02:00

Detti

Nero catrame. Nido nel fango. Distruzione e morte di becco affamato.
Ali infrante. Fine imminente. Conto rovesciato. Rovi di rame ardente.
Madre corvo. Cassa putrida. Carcassa arida. Sterpaglie.
Muri e calore. Fuoco domenicale. Croce issata. Soffocamento e tunnel.
L'abbandono della ragione. Imputridisce l'aria. Strappa la seta. Preme il petto.
Lapidario sonno. Fune da fuga. Cerchi concentrici. Desolazione.
Un pugno nel cuore. Smette di pulsare.
Il male è all'inizio.

2011-03-16T00:29:00.006+01:00

Dolci e Gabbiani

Un dolcissimo senza tetto si aggira tra i tavoli di una ceppa ardente. Lecca vassoi di mais scoppiettato ed assiste con fare mediocre al brillare di villani fuochi d'artificio.
Il piatto è bianco e la giraffa è riempita di birra analcolica. Un popolo belante sfoggia cazzi avvolti da un calzino a rete. L'olio guasto di una friggitrice è stato rinnovato esattamente 25 anni fa. E adesso sforna patatine tossiche. E adesso produce alimenti malsani ma gioiosi per un fegato distratto.
Il ruolo della gente è incastonato nella bocca di un cerchio platinato. Le camice stronze di un appuntamento sono laccate di lacca extra. Gli sguardi ossessivi di un pubblico informe sono attorcigliati attorno ad un tavolo dal color confetto.
Eventi. Cerimonie. Abbracci. Appuntamenti fucine di retina.
Lo sfogo degli sguardi appartiene al sudore dell'inconscio di uno smoking. Le sedie ornate di fiori provengono da un tragitto popolare di consegna postale. I vassoi d'argento fuoriescono dalla fessura clonata di un bancomat demoralizzato.
Il vaffanculo del mio essere trapela dai bordi di una culla. Le mie esternazioni appartengono a quel vociferare stantio che sogno. I corridoi di quella casa elettrica alimentano l'uomo nero che sfibrava i miei cuscini seriali.
Ma quale potrà mai essere il senso essenziale di una vita esposta. Quale i colori che la addobberanno. Le domande sono il piccolo tesoro riservato agli stolti. Saranno il tesoretto di chi vivrà sui bordi delle diapositive distorte. Sono stati il male putrido e non attribuibile di un corpo evanescente.
Faccio la scarpetta alla pirofila delle crocchette del cazzo. Faccio un paio di sorrisi al nulla. Riassumo tutto nello specchio in cui adesso le mie immagini mi stanno aggredendo.

2011-03-15T03:03:00.001+01:00

Pietà

Onde lievi di gocce centellinate tra le incanalature di un bicchiere di plastica. Infiniti perimetri di inutilità disciolta negli angoli delle sale d'aspetto. Camicie sporche di fondotinta organico. Mani tristi lasciate macerare tra gli sguardi liquidi. Ricami organizzati di pelle sventolati sul marciume dei balconi del centro.
La parata dei punti gravidi marcia sulla salsedine delle increspature marine. Avanza distruggendomi gli occhi. Tra affermazioni grasse e risate gonfie di pietà.

2011-03-01T01:43:00.004+01:00

Efflorescenza

Seguo meticolosamente i dettami saggi e morali che traspirano dalla voce dei padroni.
Somma ed eccelsa è la vostra saggezza ed elevatissimi i modi con cui discutete delle dinamiche che attanagliano i vostri pezzetti di cuore.
Il bene immenso ed aureo che rifluisce dalla saliva dotta delle vostre fauci, infonde nelle mie meningi piccole, quel giusto sapore di disistima che in fondo cercavo da tempo.
Stupendamente fatto è il film che ricopre le pillole d'azione quotidiana che compongono le vostre vite. Ogni parola detta è un diamante inestimabile incastonato tra gli anelli della mia spina dorsale. Ogni silenzio che esibite sulla piazza bagnata dei miei sguardi è un autorevole lezione sul calcolo saggio e maturo della messinscena emozionale. Ogni vostro tacito scambio di coriandoli e ammiccamenti d'intesa, rappresenta per me quel moderno ed avveniristico sentiero che giustappunto mancava nel plastico ammaccato e demodè dei miei modi.
Vi voglio un bene dell'anima. Voglio più bene a voi che a me stesso. Voglio sentire ancora il gusto di questa appetitosa modalità di vita nell'esatto incastro del sole. Voglio imparare ad essere l'esatto opposto. Per vivere meno nella lucentezza di un buio autentico.

2011-02-26T01:33:00.001+01:00

Cerchi

Tutto ciò che si nasconde al di là del vetro macera per ore attorno ad un tavolo in ghisa.
Alcune parole esplodono e svaniscono per non tornare più. Certe foto ardono a spasso per i bordi di una posa stantia. La maggior parte degli sguardi regalati al cielo collassano per spegnersi in un buco nero lontanissimo.
Che andasse a fanculo tutto ciò che assume una qualche geometrica forma circolare.

2011-02-22T17:51:00.001+01:00

Senza Titolo

Dal centro della terra partono carovane di farfalle. I loro racconti inebriano l'inflessibilità dei miei nervi. La loro bellezza cancella la tempera lucente delle mie ali.
E' tutta acqua che scorre sulle paratie di questa pelle. E' solo un fiotto di petali che mi trascina verso l'alto. E' soltanto una sporca illusione mascherata di cromatina.
I binari che mi hanno fatto vedere il mare sono ghiacciati. Ritrovo quella schiuma tra le note infrante di una melodia senza spazio. Rivedo i miei piccoli anni nei passi indelebili di strade morte. Riascolto l'onda d'urto delle mie gioiose grida di dolore.
Nel centro della terra il fuoco è un soffio di vento acceso dai ricordi. La loro bellezza fatiscente inocula sangue vivo negli occhi. Ridandomi il sole fosforescente di una speranza non poi così evidente.

2011-02-03T01:15:00.005+01:00

Spazi

Desidero disquisire sull'ambivalenza dei luoghi che ci circondano, per poi soffermarmi per niente sulla qualità di senso dello scritto stesso.
Notevole è ultimamente l'interesse che nutro per gli spettabili anfratti degli spazi che irrigidiscono il mio nervosismo ottico. Difatti i chiarissimi cunicoli pretenziosi di sostituirsi agli inefficaci capillari che irrorano le mie orbite, stanno oltre e passando gli steccati del mio privatissimo fiume Invalso.
I tanto millantati scavi del suolo per carità utili al trasporto delle acque verso quelle cascine tanto bisognose, stanno difatti esumando nuove opportunità di scolo ohimè ignote a ciò che di base radierei.
La mia sagoma dipinta su tela acquitrinosa ingoia dunque l'accozzaglia di colori pastello partorita da questa inopinata fioritura meteorologica.
Sulla nuvoletta passeggera e quindi facilmente trascrivibile sul libro dei destini fatali a breve termine, sorridono minuscoli esseri umani contratti.
Dall'alto della loro desertica umidità. Dal basso delle mie due biglie cascanti.
I grandi spazi che ritroviamo per ignorare, sono un'opportunità di perdita definitiva.
I binari che vorremmo raggiungere sono la volontà di scolo di cui sopra (o di cui sotto).
Ciò che le nostre mani toccano esiste nel momento in cui il filo della bocca che ci appartiene s'attorciglia al collo fino a strangolarci con l'intento faceto di soffocarci.

2011-01-29T00:06:00.004+01:00

X M.G.

Crescere. Infinita complessità di verbo e fatti.
Tutto ciò che frana ti seppellisce per ricostruirti.
Ogni tempesta d'argento colora di verde anche i fiori più spenti.
Un grattacielo altissimo non graffierà mai la dolcezza dei nostri sogni.
Due parole non potendo esprimere a pieno l'amore che provo per te.
Potranno solo...crescere.

2011-01-26T02:38:00.003+01:00

Tavola Imbandita Di Cose

Nel parto di alcune nuvole pesanti si nascondono soluzioni di stacco dai terreni che ci assicurano fermezza di passi.
Tra i calici che mi circondano ieri si celano tempi usati in modo assolutamente erroneo.
Non mi interessa se le panchine dove il mio fondo-schiena trovava riposo possano mai credere a queste mie fandonie.
So solo che i miei attriti cinetici vorrebbero dileguarsi nel catrame di un sentiero che porta alla battigia dei fanghi.
Non voglio volgarizzarmi. Esigo esimermi dai concetti del ferro. Pretendo giungere al cospetto del grande maestro dei miei coglioni per chiedergli delucidazioni sul da-farsi.
Come diceva De Gregori, non c'è niente da capire.
Che senso ha capire una cosa che di senso ne ha pure troppo.
Il cervello degli esseri umani è diametralmente opposto alle opinioni spicciole e centesimali delle mie. Le ore notturne possono essere vantaggiose per qualcuno ma diametralmente opposte al mio volgare tripudio di tremori dovuti all'avere.
Se dico fottiti a qualcuno la voce delle mie parole si trasforma in arco spregevole. Che viaggiando sulla linea sottile delle mie lancette perdute s'infrange.
Dove?
Non sono cazzi che mi riguardano.

2011-01-25T19:09:00.005+01:00

Passeggiata

Le sfere di vetro in finto Murano rotolano sporche per la città.
Si fermano nel punto esatto di uno spiffero del cazzo e sbraitano parole in voga esclusivamente tra le mura del centro storico.
Il cielo è azzurro sopra le righe di un attrito di animi. Le mani e le guance trasudano ciò che il rintocco di campane sottolinea. Le urla di una donna anziana si spengono per sempre fino a comparire sopra un foglio in bianco e nero.
La parata militare dei vaffanculo brinda a festa. Le ruote del mio calesse sono di gomma alla menta. Lo spazio limitato entro cui si svolgono i fatti è una cloaca massima di grano arroventato dal sole.
Forni, cancelli, aiuole e attività poco redditizie. Chiavi d'accesso per l'aldilà. Strafottenze trascritte sui tasti plastificati del mio telecomando. Anfore in terracotta dal valore disarmante.
Tutto ciò che mi circonda mi commuove. Tutto ciò che mi circonda mi rattrista.
Il veleno dei fiori si piega al canto del vento. Io corro dietro ai viali di una casa perimetrata dalle mani di un cazzone senza passato.
Le linee delle mie valigie sono infrante dal peso delle mie mani incuranti.
La notte grida lunghezza di stelle filanti.
Il cuore si squarcia tra palpiti cosi ignoranti da sembrare interessanti.

Triste è raggiungere la consapevolezza effettiva del mio essere rimasto assolutamente indietro.

2011-01-25T12:37:00.003+01:00

Cut

Lobotomia richiesta. Per ottimizzare il tempo residuo. Tra schianti di lamiere veloci. E poltiglie aggrovigliate. Una lunga strada di odio lieve. Per riciclarmi sotto il peso di un cubo. Sospeso da un magnete. Tra carcasse di uomini felici. Ed alberi senza radici. La sottile bellezza del fondo. Presuppone un taglio netto dal resto del mondo

2011-01-04T22:48:00.002+01:00

Serata Sclerata

Sorseggio un bicchiere amaro verniciato di liquido mielato. Nel mio contenitore di pelle una sfilata di temporali mi stringe di forza gli angoli della bocca. Nel pozzo d'aria che fiancheggia la finestra un rigurgito di foglie sussurra canti solenni.
Passeggio di forza a pochi metri di altezza dal suolo. Circondato da pozzanghere sospese di melassa. Spaventato dall'avanzata lenta di una carovana fantasma. Inseguito dalle scintille roventi di una brace semifioca.
La situazione non è la seguente perché una situazione seguente non esiste.
Il cazzuto concetto di esistenza è una spremuta di fiato partorita dai polmoni.
La mia presenza qui è ingiustificata.
Il problema sarà come spiegarlo alla notte che viene.

2011-01-04T01:32:00.002+01:00

Grazie

Grazie, ma soprattutto Grazie...e mille volte ancora Grazie a tutti coloro che seguono e commentano i grovigli di parole disseminate per questo blog.
E scusatemi ancora.
Se cancellando alcuni post molti dei vostri commenti si eclissano con essi.
Ma sappiate che rimane un eclissi per il pc. Non per il mio cuore, tantomeno per la mia guaina mielinica.
E' tardi per continuare a scrivere.
Eppure vorrei scrivere ancora tante cose.
Sarò un po annichilito?
Forse per una volta sarò semplicemente stanco!
Un abbraccio a tutti e buona notte.
E Grazie ancora. Come sopra.

PS: Da notare l'originalità del titolo.

2010-12-16T02:17:00.005+01:00

Ricettacolo

La ricetta dell'esistenza. In tutte le sue probabili bruciature tossiche. Oltre tutto ciò che sembra banale. Dentro la più intima cloaca di crema. Nei cavi elettrici che alimentano il forno dello spreco.
Fine libertà di equilibrio e nylon. In ogni sfumatura del nulla. Oltre tutto ciò che non riuscirò mai a vedere. Dentro le mie culle di polietilene. Nei capillari isolanti che irrorano le mie ore deturpate.
Speranza di falena. Bloccata da un girotondo di giostre in disuso. Inchiodata da una morsa di valigie distrutte. Nutrita dal pianto di una grata d'acciaio a protezione di un qualche zuccherato antidoto vitale.

2010-12-15T23:46:00.001+01:00

Pura considerazione senza risposta. Intima e personalissima scatola cranica. Cadavere di Pindaro sbattuto e deturpato. Continuo dimenarsi nelle strettoie di uno spazio infinito vuoto.
Il temporale è sotto di noi. I fulmini s'innalzano dalle insenature della poltiglia che calpestiamo. Il cocktail cianotico di neve e speranza gronda dalle suole dei nostri stivali mimetici. Le bocche trasudano minestre speziate di denti e valli desolate. Le mani scompaiono nell'esofago di uno spettro senza scrupoli.
Le parti interne di un individuo staccato di norma dalla nostra epidermide si armano in alta uniforme. Non camminano e volano un paio di metri al di sotto di ciò che saremmo voluti essere. Incollano sulle vetrine immagini dai contorni bruciati. Affilano coltelli di cera dalla forma programmata e spariscono senza lasciare traccia nelle prime luci dell'alba.
Un tavolo con ventiquattromila sedie ospita il convivio stupido di uno sciame di vespe. La mia poltrona di melassa diventa elettrica. E i vermi del mio piatto in finta ceramica la mia fottutissima esca.
Se solo capissi che ciò che calpesto è semplice asfalto. Se solo accettassi il fatto che ciò che respiro è di norma chiamato aria. Se solo imparassi ad unire i puntini della straziante normalità che mi circonda. Adesso. Molto probabilmente. Starei ridendo come un idiota al cospetto di questo ritratto che mi sembra di intravedere tra gli spazi oscuri dello schermo che ho di fronte.
Datemi in dono un piccolo contenitore con le parti meccaniche da sostituire.
Datemi una scia luminosa ed affilata capace di mozzarmi il capo.
Donatemi tutti i vostri vaffanculo affinché io possa restituirveli ricamati sulle ali di una farfalla.

2010-12-08T15:39:00.003+01:00

Natale Locked In

Siiiiiiiii. Giunta è dunque la tanto attesa ricorrenza Natalizia. E vaiiiiiiiii. Aleeeeeeeeeeeeee.
Nei migliori negozi si possono già trovare delle chiavette anali ricaricabili. Ed è già possibile scorgere nelle piazze dei pupazzi pezzati pazzi intenti a spruzzare caldi abbracci guarniti dal bacetto sulla guancia. Gli stessi pupazzi che nei restanti giorni dell'anno ti hanno calpestato il piede destro con la ruota anteriore sinistra. Gli stessi pupazzi che hai già visto nei restanti Natali grondanti, intenti a trapanarsi le chiappe con il collo di uno champagne scaduto ma pur sempre di marca.
Giunta è dunque la tanto attesa ricorrenza Natalizia. Anche quest'anno sarà possibile farsi il bagno in una vasca 20 metri per 20 riempita a palle. Ci sarà l'opportunità di ingolfarsi l'epidermide con fazzoletti di piquet e foulard di Hermes. Avremo probabilmente il modo di gustarci il deragliamento di un trenino di merda che sfreccia tra i rigurgiti dei botti.
Giunta è dunque la tanto attesa ricorrenza Natalizia. La televisione ha detto che si possono mangiare i panettoni ma senza esagerare. La televisione ha detto che gli Italiani spenderanno meno. Nelle piazze dei pupazzi pezzati pazzi scivolano di pancia sulla neve che non c'è. E banchettano randagi con una fetta di pandoro inzuppato di pioggia sotto un'improvvisa grandinata di lenticchie.
Intanto, in un altro posto non troppo distante, qualcuno sarà in grado di muovere solo e soltanto gli occhi.

2010-12-06T23:45:00.004+01:00

ConsiderAzione

Il sole bruciò le sue duemila coperte di lana

E mi lasciò
Tremante a ridosso di questo misterioso drappo d'autunno
Nudo dal fremito delle parole
Discinto da ogni forma di razionalità

2010-11-30T00:01:00.012+01:00

Indossa la tua trama migliore. Scalpita, trema e sbattiti tra lastre trasparenti e palle neutre. Fuma tre ciminiere di carta arrotolata e stillati tra la melma dei sanpietrini. Morditi e squagliati la lingua tra gli acari dell'eco-pelle. Trapanati il cristallino per non accorgerti della liquefazione del nero. Guastati la zona fronto-orbitaria, fronto-insulare e temporo-polare della corteccia cerebrale per proteggerti dal pentimento. Accarezza i prodotti di scarto di tutto ciò che hai oscurato imbrattando. Calpestati e diluisciti in una pioggia di normalità temporale. Brucia il fiocco linfatico delle tue bottiglie dannatamente pregiate. Marca il territorio con il sapone annacquato della tua pelle maculata.

Organizza un girotondo del cazzo attorno alla parata delle tenebre. Sollazzati nella prospettiva di uno scalpitare solitario prossimo. Consuma senza decoro 15 piani di panna solida imbiancata da un veleno liofilizzato. Accomodati tra l'accomodamento di mille frasi spartane. Libera lo stomaco e mastica...deglutisci...sputa e crepa.

2010-11-28T23:38:00.005+01:00

E vorresti terminare quella tazza di the per assistere all'ultimo duello dei tuoi fantasmi. E vorresti raccogliere i tuoi vestiti migliori per correre verso l'ultima corsa di quel treno.
Vorresti anche solo il granello di una lacrima da portare con te. Il dolcissimo soffio di uno strascico di cuore. Il profumo agrodolce di ciò che stai per lasciare.
Vorresti gli aloni dei tuoi specchi più grandi. Per gettarli tra gli aghi ghiacciati del finestrino. Per ricordarti del sangue amaro dei suoi cocci infiniti. E non avere più scuse per farti del male. Ancora.
Vorresti una foto sbiadita da imbrattare con un pianto di candele. Il gemello in fasce di quel fiore che hai abbandonato tra la brezza della scogliera. Il suono impalpabile di quel battito dimenticato tra i lati oscuri di una pozzanghera. La melodia struggente di un amore che non può avere confini.
Vorresti accarezzare le tue mille immagini riflesse. Per sussurrarti che molto probabilmente vai bene cosi. Tra il calore di una coperta senza pretese ed un angelo di seta che certamente non smetterai mai di amare.

2010-11-25T19:59:00.003+01:00

Miserevole continuum di rugiada e substrati di pelle arida.
Occhi sostanziali levigati da rocce di mare nascosto. Stomaco ingarbugliato da un'unghia imbrattata di nero. Mani rinsecchite da un sole affogato nelle fauci dell'orizzonte.
I mille passi che mi separano dal bordo di cristallo s'incollano alla gomma squagliata delle strade. Il battito renale dei miei altrettanti cuori danza al ritmo di reflusso. L'idea magnifica dell'accudimento dei malanni gravita tra gli spazi interstellari delle mie angoscie.
Cosa si nasconde nelle zone d'ombra dei pianeti?
Sono cosi piccolo ed incosciente che posso solo supporre fioriture di girasoli piegati un po troppo.
Girasoli forse stanchi. Girasoli forse morti.

2010-11-09T22:44:00.007+01:00

Post Triste

Grazie a tutti coloro che hanno commentato i miei post precedenti e che ahimè ho (dovuto?) cancellare.
Lo so che è bizzaro rispondere cosi, ma nel presente blog questa modalità risulta a mio avviso fin troppo normale o comunque fedele alla linea.
A questo punto una domanda sorge spontanea: Ma perchè cancelli le cose che pubblichi?
Se cosi non fosse mi discosterei dalla linea di cui sopra e comunque dovrei pagare lo scotto di uno stile a mio gusto anacronistico.
E allora perchè le pubblichi?
Perchè sto imparando a conoscere i meccanismi che regolano la trasmissione delle informazioni che vanno dal cervello alle mani.
Un abbraccio forte a tutti cari amici, grazie ancora, sopportatemi se e finchè ne avrete voglia e scusatemi per questo post triste.
Fosse l'unico :)

2010-11-09T15:14:00.005+01:00

Beltempo

Stupefacente conclave di vermi. Il loro fumo viola continua ad issare la mia anima. La loro costanza nel dimenarsi non ha mai smesso di catapultarmi all'interno.
La corda vita sottintende un intricato fascio di nylon sottile. La strettezza fangosa di un mazzo da tavolo di stradine e capillari presuppone una lussuosità sfacciata di mura.
Ho voglia di un pezzettino di pioggia da insultare. Di un sorriso di creta da modellare. Di un bassoventre di nuvola da calciare.
L'esistenza ovvia di una dimensione parallela a questo ammasso di cellule terrorizza il mio agire congruo all'area sottostante.
Non mi resta che stringere un accordo urlante con l'aculeo del mio masochismo più lampante.

2010-10-20T23:18:00.004+02:00

Parole. Arbusti squallidi senza fondamenta. Coltelli arroventati elementari. Cacofoniche eteree disgustose. Aleatorie impalpabili guaste.
Parole. Imbrattate colorate trasparenti. Catorci cubici di pensiero. Glabre gonfie spruzzanti. Fucine di altre parole scarne.
Parole. Continuazioni anaerobiche di lingua. Serpenti fosforescenti fatiscenti. Anguille corte. Macigni friabili inimmaginabili.
Parole. Cunicoli verso il paradiso basso. Travi verticali in ascesa. Scempi di sostanza. Scrigni cavernosi. Loculi viola fatui.
Parole. Concatenazioni di richiesta. Gargarismi e schizzi. Briciole spugnose di frasi annacquate. Altalene immobili. Giostre in fiamme.
Queste parole. Decurtazione illogica di vissuti inconcludenti.

2010-10-15T13:58:00.004+02:00

I serpenti squagliati di questi attimi non sono per niente benevoli. Le grosse fauci dei loro mattoni neri squarciano il formicolio delle mie mani. La loro forza spinge le pareti dell'acquedotto oculare. La loro micidialità strugge le mie forme acquisite di nulla.
I serpenti squagliati di questi attimi mi regalano necessità di fuga. Mi offrono delle opportunità di rinuncia ai battiti. Mi donano i contorni d'inchiostro della parola vaffanculo. Mi salvano dal rischio fottuto di un sorriso rigurgitato.
I serpenti squagliati di questi attimi stillano volgari giudizi sulla presenza scenica del prossimo. Condannano personaggi insulsi all'aura della perfezione. Annientano con la cera il perimetro di alcune immagini del cazzo. Mi suggeriscono uno strofinio forzato sul continuum indigesto.
I serpenti squagliati di questi attimi hanno nomi sporchi. Masticano le idee di alcune cellule morte. Vivono al contrario di coloro che attaccano.

2010-10-01T00:24:00.004+02:00

Stupidamente

La mente costruisce mostri e lingue di fuoco. Edifica piramidi d'acciaio e tiranni. Erige città incandescenti. Innalza monumenti infernali.
La mente forgia spiriti goffi e buffi. Innalza anime vuote. Modella incantevoli spazi tetri. Crea eroi giocattolo. Produce secrezioni acide e salate.
La mente fabbrica sorrisi scintillanti di tristezze occultate. Traccia sentieri senza meta. Tesse drappi e cappi. Realizza progetti viscosi ed annacquati di rischio.
La mente inventa ritmi cardiaci. Compone melodie strazianti. Disegna ventagli di idee disseccate. Impone inchini e riverenze.
La mente obbliga la spolverizzazione delle soffitte. Reclamizza l'ansia. Regola la gestione guasta della vita.
Fonda organizzazioni clandestine di fantasmi. Raduna sciami di insetti infetti. Predispone il cuore all'arresto.

2010-09-30T15:21:00.003+02:00

Sprone

Cosa mi spinge a non fare un passo avanti?
La natura tra i bassifondi dei miei occhi è rigogliosa ed invitante. Il mare non aspetta altro che il mio corpo in verticale. L'aria che mi separa dal grigioscuro delle rocce non è mai stata così immobile e mite.
Cosa mi spinge a non fare un passo avanti?
La strada alle mie spalle è un crescendo di vita in movimento. Il sangue vivo dei miei ricordi si frantuma tra gli inganni di questa pioggia. Il soffice rumore di una piccola barca lontana distrugge il palpitare delle mie narici.
Cosa mi spinge a non fare un passo avanti?
Il sottoscala delle mie turbolenze è una ferita profondissima nel cielo. E' un'intercapedine senza spazio tra il dinamismo e l'inerzia. E' un buco nero in espansione e adiacente al mio essere.
Cosa mi spinge a non fare un passo avanti?

2010-09-27T22:47:00.005+02:00

Undici Stratagemmi

Prova a ricordare il gusto acido di quelle piccole stradine imbiancate. Prova a sentire ancora quel freddo letale tra gli scorci dello stomaco. Prova a rivederti camminare tra i corridoi paralizzati della tua misera casa sbriciolata.
Prova a svanire per sempre tra le note drammatiche di quei passi senza meta. Prova a toccarti l'anima per la prima e l'ultima volta.
Prova ad immaginarti ancora sul bordo affilato di alcune fotografie rame. Prova a diluire le tue lacrime con il succo di limone della tua ultima cena. Prova a tremare per il peso di un'elettricità positiva. Prova a tener vivo il ricordo delle tue mani lacerate dai cuscini carnivori. Prova a fumare una sigaretta senza sprofondare nei rigurgiti dei tuoi dolcissimi rancori.
Prova a non dimenticare gli scarti lasciati tra la sedia e il tappeto.
Questi sono solo alcuni stratagemmi.
Undici stratagemmi infami per non tornare a perdersi.

2010-09-24T11:44:00.009+02:00

Lobotomia

Ma solo io odio Facebook e non mi farò mai un account?
Ma solo io provo ribrezzo nel guardare quelle amebe zerocellulari dei tronisti/e di Uomini e Donne?
Ma solo io metterei Mario De Filippi a spalar cacca nelle praterie del basso Congo?
Ma solo io prenderei quei pupazzi idioti di Amici per schiaffeggiarli dalla mattina alla sera?
Ma solo io renderei cieco il Grande Fratello conficcandogli una trave rovente in quell'occhio del cazzo?
Ma solo io utilizzo C'è Posta Per Te come lassativo?
Ma solo io darei delle sovvenzioni ai pirati per attaccare L'Isola Dei Famosi?
Ma quando si smetterà di raschiare il fondo del senso del decoro?
Ma quando si spegneranno i riflettori che illuminano questa pornografia?
Vi stanno lobotomizzando.
Smettetela di applaudire il nulla e svegliatevi!!

2010-09-23T14:20:00.003+02:00

I Miei Nemici

I miei nemici sono pupazzi dal profumo piacevole. Sono estensioni lineari e parlanti di pelle. Sono figure geometriche dai perimetri perfetti.
I miei nemici non hanno nome. Vivono nel mio grigio periacqueduttale troncoencefalico. Vomitano tra i miei intervalli di senso. Brulicano tra le sospensioni prolungate dei miei sospiri.
I miei nemici distruggono la mia vita. Impongono ai miei silenzi le loro regole più spietate. Seppelliscono senza mani le mie spinte propositive. Annientano di notte la mia quiete forzata e plastificata.
I miei nemici sono insetti verdi e commestibili. Camminano tra i miei cunicoli sottocutanei. Sussurrano al mondo che darebbero la mia vita per me.

2010-09-20T19:25:00.004+02:00

Le Foglie Di Cedro

Quali sono le sfumature della nullità?
Nullità è dimenticanza. E' stringere la faccia tra i pelucchi rossi di un asciugamano. E' stringere del vetro verdastro tra le cosce a velocità scostante. E' una sosta breve sotto un insulto d'autunno.
La nullità è un fazzoletto. E' un pacco enorme di fazzoletti di sottomarca. E' la chiave di un cesso di servizio. E' un accappatoio celeste saturo di pulviscolo atmosferico.
Nullità è colpa. E' un sentiero che conduce al nulla. E' una voce amica dal suono animale. E' una firma di morte sopra un foglio al veleno.
Nullità è sorridere con fare idiota. E' arrampicarsi tra gli sguardi della gente. E' cercare conforto in un manichino del cazzo. E' gioire di fronte al consiglio spassionato di un fascio di bocche irridenti.
Nullità è il divenire dei cartelli autostradali. E' il rassettare ansiogeno un disordine perpetuo. E' il buffo svenimento degli organi interni. E' l'intuizione mancata di uno spreco di vita dall'inconsistenza certa.
Nullità sono le mie mani che scrivono in questo momento.

2010-09-17T17:54:00.004+02:00

Distruggo mosaici. Sparo ai sorrisi delle dame ritratte. Spengo candele con i resti dei lampioni che ho spezzato.
L'evoluzione della gioia è involuzione e condanna regressiva. E' una corsa a perdifiato tra la cura di finestrini opachi. E' un animale scivoloso e nero che si sollazza tra le eruzioni delle pozioni ingerite.
Un giardino immenso di farfalle essiccate alterna stagioni dall'evoluzioni folli. La polvere di questa terra deturpata prepara meticolosi spettacoli di vortici e buchi neri.
La fragrante maestosità di questo drappo rosso è soltanto un modo per dire che esiste un sole cosi caldo e perfetto da sembrare quasi reale.

2010-09-09T14:58:00.005+02:00

Cattività

Trucco il mio viso con corde di nylon tese. Levigo la mia gola da un magone informe. Stringo la bocca dello stomaco per non perdermi in essa.
Ingerisco oro frizzante per non lasciarmi andare all'opacità. Vomito pensieri pallidi sotto un cielo sfatto. Raggiungo inerme le mani raggrinzite dei miei tremori cerebrali.
L'asfalto che mi conduce sul bordo delle mie ossa è in salita. L'amaro che mi separa dalla stagione delle foglie è sempre più invitante. La trama delle mie valigie si sfibra tra le fiamme.
Non c'è onda che tenga.
L'orizzonte è solo curva.
La nave in partenza verso il vortice dei sogni s'è innalzata verso il cielo.

2010-08-28T14:15:00.005+02:00

Informazione Di Disservizio

Cari amici. Lunedì mi porterò in suolo Calabro dove in caso di riuscita sopravvivenza resterò fino a martedì sette. Settembre ovviamente.
Non parlerò di ansia perché in questo caso ansia non c'è. Di contro fiorisce in me un forte desiderio di ricongiungimento al basso Salento per intrinseci motivi di anticipatoria mancanza che tra le cime della Sila avrà certamente spazio per implodere.
Lancette, asfalto, brina ed un volto immobile colorano e cosi nutrono questo mio sbocciare di eventi. Forse sto imparando a familiarizzare con il dinamismo dolce e crudele di ciò che molte bocche chiamano Vita.
Il sole può scaldare anche l'Inverno.
Basta volerlo.
A presto amici miei.

Francesco

2010-08-20T12:04:00.005+02:00

Brain Board

Il pungiglione di un'Ape estranea alle mie orbite rilascia nettare di dubbio.
All'interno dell'alveare si consumano banchetti di sguardi ellittici. Si stillano tavole e codici cifrati. Si producono sontuose litrate di corposo succo di limone.
Dal basso di un tremore scintillante apro la mia bocca. Con la punta della lingua provo ad assaporare quell'acre d'ampolla. Con le mani giunte imploro luce nutrita da un'estensione di labbra.
Sotto la sabbia di una spiaggia ghiacciata si organizzano falò di spazzatura cerebrale.

2010-08-17T19:34:00.006+02:00

Ho visto un angolo di mondo tra i balconi fioriti di una sfera.
Cadevano stelle mute tra le ciliegie esterne di un albero senza spazio. Custodivo frammenti friabili d'aria inspirata senza fretta. Viaggiavo oltre un arancio sporco di brina. Franavo sopra una buccia sterile di pelle. Risalivo senza pensare alle laviche eruzioni dei miei sensi.
Il tutto era nelle mie mani. I confini spezzati di un prato senza vento. La voglia sfilacciata di un drappo in seta pura. La paura sorridente di un fantasma in stoffa vera.
Cadevano roghi impacchettati. Custodivo regali distillati. Viaggiavo tra i pensieri di un funambolo. Franavo al cospetto di una madre dal profumo atemporale. Risalivo senza pensare alla sfioritura lacrimale.

2010-08-07T21:27:00.004+02:00

Orbita

Il mio collo è rigido. Cosi come le mia turpe scatola cranica.
Nel mio bagno disincrostato conservo un albero di Natale in anticipo. Custodisco senza gelosia un pacco bomba bloccato da un'idea di tulipani. Gestisco miseramente un mazzolin di cellule dall'energia fioca.
In un presepe di villette a schiera esistono autostrade infinite di nastro isolante. Sopravvivono esseri umani in grado di comprendere i miei affetti. Brulicano frammenti di stelle capaci di sradicarmi dall'angoscia di questa elettricità.
Non voglio regali. Esigo concentrarmi sul divenire della mia corteccia orbitofrontale. Sfiorita ancora dalla consapevolezza del nostro innegabile esserci.

2010-08-03T15:59:00.007+02:00

Meteo

I fili metallici che in un mutismo acinetico compongono questa cute trama, bramano scioglimento selettivo.
Questo mosaico di pelle potrebbe sbriciolarsi al peso di canicola. Questa coppia di polmoni d'asfalto potrebbe ingrandirsi fino a divorare la mia sciocca terra stomacale.
In un campo senza orizzonti m'affondo nel centro. Aspettando una corda d'aria. Cercando di sbattere queste gambe senza ossa. Provando ad annusare ossessivamente l'unico fiore sopravvissuto all'ultima tempesta di fulmini.
Nel dirigermi verso il sottoscala di un ospedale atmosferico. Mi accorgo che la sala parto degli occhi versa ancora in una situazione d'allagamento.

2010-08-01T00:36:00.004+02:00

Filo Logico

Alle spalle di un banchetto allestito da cani ardono finestre schiuse.
I fiori ornamentali raggrinziti dai viali seguono la striscia continua cercando di abbellire una casa senza fondamenta. I tavoli in legno fragile bruciano al peso di un piatto senza fondo e un vecchio pianoforte suona strascichi di vagiti senza tempo.
Mani abili saltano tra un ferro e uno specchio. Braccia plastificate sbriciolano animali uccisi. Cancelli sazi di ruggine scrostano rumori di chiusura.
Il filo logico di un convivio risiede nella giusta dose del centellinare. Il continuum di un menu si ritrova nella saturazione di pelle. L'adeguatezza di uno svolgimento precipita tra gli attriti impalpabili di una conversazione senza senso.
Resta un banale concetto d'immedesimazione pavimentale. Tra i solchi sgrattati da un maniacale lavoro di candeggina. Si nasconde la scatola nera di un volgare rigonfiamento di pancia.

2010-07-24T00:26:00.010+02:00

Senza Titolo

Come fuochi d'artificio le mie sinapsi. Nel gestirmi tra lancette troppo veloci. Nell'arrampicarmi al cospetto di un brivido teso. Nel ricompormi tra le crepe di uno specchio. Nel ripropormi tra i cerchi di un bastone troppo vecchio.
Ciò che calpesto non sono fiori ma armi di sapone. Ciò che vedo non sono stelle ma lividi celesti. Ciò che sviene nella mia mente non sono pensieri, ma capillari sgozzati dalle mie bevande rosa.
In sintesi ciò che ignoro e produco non si chiama vita, ma spiacevole spettacolo pirotecnico di sinapsi.

2010-07-20T17:04:00.006+02:00

Cera Liquida

Cromatico. Coerente groviglio di colori sul bordo di un tavolo sospeso. Loquacità di silenzi. Stantia statuarietà. Ingestibile astensione muta.
La conoscenza di una primogenita di conchiglia presuppone un'insopportabile corsa di cuore. Richiede un supporto di rose letali. Necessita di una dose di petali d'acciaio e morfina.
Vedo un tappeto viola di nodi in gola. Sento le mie gambe sbriciolarsi sul pavimento di un mare cereo. Assaporo l'aspro di un finale deludente dalle poltrone in fiamme.
Le ginocchia sarebbero deturpate da un attrito di plastica fusa. I miei occhi si lascerebbero andare ad una tenuta stagna. Gli accordi spezzati di una melodia di pelle scivolerebbero miseramente nella gabbia dello stomaco.
Nella scatola dei ricordi rimarrebbe soltanto una miscela lacrimante di alba e tramonto assorbita dura da uno scoglio di solitudine.

2010-07-02T21:23:00.004+02:00

Il Cortile

Campi sconfinati del cazzo dove coltivare qualche tipo di desiderio esplosivo. Case nate dal nulla dove abbandonare gli oggetti del piacere ed evadere nel cortile dietrostante . Un cortile dove aprire una bottiglia e proteggersi dietro un confronto, aprire una bottiglia e giudicare, aprire una bottiglia e sentirsi diversamente morti. Piccolissime anime probabilmente nate per una scommessa, venute al mondo dal ventre di una sbornia, appartenenti ad un gioco terribile, ad un gioco per adulti, ad un gioco solitario dal gusto pena. Scartare caramelle alla nitroglicerina con le mani ancora sporche di sapone, scartare regali gonfi di tornaconto, scoparsi il tornaconto, fottersi da soli per poter cavalcare il tornaconto e poter un giorno farsi fottere da esso. Fuochi di fatti e artefatti riscaldano minestre vuote sul confine stratificato di una normalità patologica e godono come bambole di pezza grezza ancor prima di essere scartate ed usate sotto un sontuoso albero di natale già visto. Ferro e rame, ruggine benevola e venduta per pochi centesimi, litio rubato ad un ladro ed iniettato negli occhi, a sostituire lacrime, a riciclare immensi e catastrofici vuoti d'acqua. Accendiamo la notte con le stelle che possiamo toccare dal tetto di una macchina qualunque e rechiamoci amoreggianti nel cortile dietrostante, sotto quelle lenzuola di seta e lipofene, le uniche che sapranno rimuovere dalla bocca il gusto amaro e seminale di tutte le nostre pene.

2010-06-30T17:59:00.006+02:00

Landscape

Il mare, un qualcosa di calmo per le mie ossa. Un antidoto seguito da una spilla, per etichettarmi come appartenente ad un qualcosa, come un facente parte della tempesta. Il mare, un qualcosa di statico, un'ipotesi da non sottovalutare, un'idea da tener presente quando il mare non basterà più. Lasciamo perdere quei 10.000 topi annidati in un unico essere, svoltiamo a destra spegnendo i motori di una macchina che per sua natura non può volare. Sono tutte ipotesi da tener presente quando il mare non basterà più, quando il fumo di una macchina non avrà vie di fuga per perdersi nell'atmosfera, quando funi imbevute di cherosene scalderanno da sciarpa la mia faccia paralizzata.
Sono tutte ipotesi, tutte ipotesi, tutte ipotesi per volersi bene.

2010-06-28T18:30:00.005+02:00

L'ultimo Giorno

Tra plastica blu e ferro. Tra certezze altrui e bar disorganizzati. Tra sguardi spregevoli e disincanti. Tra salite impossibili e neve. I miei occhi esplodevano ed imprecavano. Si appoggiavano e scrutavano. Lacrimavano e si nascondevano. Semplicemente cercavano una mano che non sarebbe mai arrivata.
Fantocci sorridenti aspettavano un treno giocattolo.
Alle mie spalle si consumavano imitazioni e banchetti.
Io vomitavo l'anima oltre il ghiaccio di una siepe.

2010-06-18T09:27:00.004+02:00

Mentre annegavo tra le bollicine dell'acquaragia tu passeggiavi sull'orlo del nostro bicchiere di plastica.
E non bastava la miscela d'etilico e benzina a farti cadere. Non bastavano i fiammiferi rossi a farti scivolare. Niente era cosi infiammabile da renderti una colla senza presa.
L'unico a sciogliersi era il mio cuore. Mentre raccontavi storie terribili ai calici di cristallo dei tavoli accanto.

2010-06-12T01:41:00.015+02:00

Letallergia

Con il viso cosparso di lacrime e diamanti convivo pacificamente con le mie manie.
Frustrato e armato di corda cerco l'espiazione di una colpa.
Tra bicchieri e sigarette provo a riscoprirmi più bello tra i cocci dei miei specchi infranti...
Lupi e gatti graffiano le pareti interne dei miei occhi consapevoli di questa staticità.
Voci incomprensibili violentano il mio presente bloccato al passato.
Urla e chiacchiere di gente vicina massacrano la banalità delle mie scuse.
Ed io sono sempre più rintanato.
Chiuso, regressivo e letargico.
Lurido verme infetto con le idee di un angelo.

2010-06-07T22:22:00.006+02:00

Una Giornata Al Mare

Svanirono le ruote. Pensavo al dramma di una giornata al mare. Ai rigurgiti delle nostre ustioni. Ai tuoi nasi evitanti. A queste parole che non avrebbero dovuto aver luogo.
Svanirono le mie perfezioni. Pensavo alla plastica dei miei vestiti. Al tuo viso di marmo. Alle tue mummie da salotto. A queste candele che non avrei mai dovuto accendere.
Svanirono le mie domande. Ricordavo il gusto catrame delle mie fantasie inutili. Il sapore rame dei miei nodi piangenti. Le tue mani di latte. Le nostre gambe accavallate su quell'indecente rosso scrostato.
Svanirono le polveri. Le nostre ultime polveri sottili.
Pensavo al dramma di dover ricominciare.
A quel tuo sorriso che non sarebbe mai dovuto sbocciare.

2010-06-02T01:59:00.006+02:00

Senza Titolo

Quindi si tratta di un meraviglioso vicolo cieco.
Meditando sull'amore ho scoperto il suo accanimento spietato nei miei insospettabili riguardi.
Non esiste farfalla che io possa accudire poiché molto spesso la sua natura velenosa e giallonera sboccia silenziosa tra le mie spalle incaute.
Il muro che non vedo si rinforza al grido di falena ed i cuori che sembrano formar nuvole lacrimano in una convinzione di stabilità.
L'esercito delle mani intrecciate è pronto a vomitarmi addosso i suoi chilometri di passeggiate ed effusioni ostentate.
Ed io non voglio bagnarmi.

2010-05-24T21:46:00.012+02:00

Versione Arida

Mi manca la danza degli ulivi. Lo strofinio delle vesti tra il legno e il sapone. La finta rugiada estiva. Le grida miste alla canicola. La terra infuocata.
Mi manchi. Angelo nell'acqua. Cerchio maturo che s'allarga. Spina nel fianco. Pioggia odorosa.
Mi manchi. Sorridente silenziosa. Lenta speranza. Raggiante cetra dai capelli intonati.

2010-05-23T20:07:00.008+02:00

La parola Fine ha contorni di labbra infuocate.
Vestita d'aria attraversa denti aguzzi per violentare di notte l'intimità dell'anima.
Ha il colore del rimmel che amavi. La musicalità di un groviglio di voci strozzate. La dolcezza di due mani impastate in una marmellata d'odio.

2010-05-20T19:04:00.008+02:00

Egonecessità

Datemi una rosa nera dallo stelo perfetto perché ho un'imminente necessità di oblio. Regalatemi una chioma circolare e splendente perché ho bisogno di nuovi slanci fatali.
Iniettatemi una piccola dose di seta, affinché io possa dimenticare quel catrame di lenzuola dai guanciali tufi. Graffiatemi con l'organza per infondermi l'illusione di una purezza sanguigna infangata dai ricordi.
Datemi una rosa nera dai profili assonnati, affinché io possa sterminare con cura tutti i restanti fiori del mio giardino. Regalatemi un tenero crescendo di amore blunotte, affinché io possa innaffiarlo quotidianamente con l'affetto delle mie carezze ansiogene.

2010-05-15T22:32:00.005+02:00

Un po di pace tra tutti questi fantasmi, un po di pace anche se verso l'ignoto, un po di pace anche se terribile. Un po di pace per affondare le mani, per chiudere gli occhi e non sentire nulla, per aprirli e riscoprirmi nella luce, per camminare sulla sabbia, silenziosamente senza cadere. Un po di pace, per ritrovarmi ancora, senza lacrime da sprecare, capace di sorridere, felice di nuotare sott'acqua senza paura di annegare, senza voglia di risalire. Un po di pace, per bloccare i battiti, per rallentare il respiro, per abbracciare l'orizzonte e curare la mia pelle, per guardare il sole senza inganno, per dormire e sognare, per recuperare tutti i tramonti che ho perduto e ai quali adesso chiedo perdono. Un po di pace per lasciarmi trascinare lontano dalle onde, per fidarmi di loro e chiedere al cielo di appartenere al mare..Per sempre.

2010-05-10T19:48:00.007+02:00

Fabbrica

Mi lascio lacerare l'anima da questi mostri che credevo farfalle
La mia pelle è stata diluita dal fango
E porto nella gola un solo desiderio
Quello di rendermi un rottame migliore
Licenziandomi domani
Dai veleni di queste macchine d'argento

2010-05-08T17:15:00.007+02:00

Felicità. Idea distante e diluibile nello zucchero. Orizzonte raggiungibile storto. Invidia pigra e cleptomania.
Felicità. Guerriglia interiore urbana. Colore arancio e mare mosso. Mani raggrinzite e sguardi senza addio.
Felicità. Dolce salato senza sapore. Scoperta di lenzuola nuove. Tazze mai usate. Case e tappeti senza polveri di ombra.
Felicità. Consapevolezza di vita condivisa. Certezza di volti possibili. Finestre aperte sulle onde. Alghe sfibrate e infette di solitudine sepolta.
Felicità. Sonno eterno senza pioggia. Disinvolta penetrazione di perfezione. Purezza di pensieri e foglie. Comprensibile capacità di volo. Suzione di nettare e intenti.
Felicità. Rimozione sicura di fulmini. Pozzanghere allattate di pianto. Ampolle di saluti prematuri. Parti e partenze verso nidi incerti dall'inconfondibile odore di piuma.

2010-04-23T01:38:00.015+02:00

Apnea Morfeica

Vermi, parassiti, insetti risalgono cunicoli e capillari.
Gli errori commessi fluiscono dalle mie mani, ovvero nella messa in opera di provette antibiotiche volte al loro irrobustimento. Vaffanculo.
Spuntando come lune calanti assumono sembianze di lucciole e passando per lo spazio dell'etere giungono dritte all'interno delle mie orecchie stanche e sbuffe del loro incessante frastuono.
Vermi, parassiti, insetti. Ce ne sono a migliaia. Il numero necessario per l'ostruzione delle mie vie aeree.
Gli errori commessi fluiscono dalla mia mente, ovvero nella messa in opera di tamponi esterni, o meglio assorbenti di piombo volti alla suzione dei loro incessanti sputi. Vaffanculo.
Nel mio cuscino custodisco la copia rara di uno scritto strappato dall'umido delle mie notti insonni. Nel mio futuro nascondo l'idea di incontrarti nella sera di una fermata di bus per smussarti con arnesi di fortuna quel tuo duro labbro del cazzo.